L’après-midi de ce jour parisien j`avais vu, au Centre Pompidou, une grande exposition André Breton, un prétexte, en fait, pour y dérouler une imagerie surréaliste comme on a rarement l`occasion de voir au même endroit. Les amis chez qui je logeais m`avaient accompagné, un jeune couple, mixte en plusieurs sens, car il réunissait deux races, deux religions et deux arts, mais surtout deux physionomies extrêmement contrastantes. Chez elle je regardais le visage réfléchi dans le verre de quelque Delvaux et elle semblait en sortir, naturellement entourrée de femmes nues et blondes attendant (qui?) dans une garre déserte. Elle leur était identique, à l`exception des cheveux violemment coupés sur la nuque. Et, bien évidemment, des vêtements, parmi lesquels la fameuse chemise d`homme, noire, en quoi je l`avais vue la plupart des fois la semaine que j`avais passée chez eux. Comment avait trouvé cette Roumaine de Sibiu l`Algérien avec lequel elle vivait, j`en sais rien. Ma liaison était, bien évidemment, elle, à travers une copine commune, toujours une musicienne. Lui, c`était un Berbère fier de son origine, marquée par le chapel en velours à reflets bordeaux et doublure en satin bleu dont je pense qu`il ne se séparait jamais. Sinon, il était, comme elle, marrant, insoucieux, un peu paresseux... Impossible à dire de quoi il vivait. Je doute que c`était son travail d`acteur, comme il prétendait (même pas) : je ne pense pas que Othello – le seul rôle où je le voyais un peu – fût joué si souvent ces temps-là à Paris... De toute l`exposition, une seule peinture m`est resté dans la mémoire. Je dois être dingue: parfois j`aime un tableau si fort, que j`ai littéralement envie de cambrioler le musée pour pouvoir partir avec. C`était „Le soir qui tombe” de Magritte: une fenêtre cassée, des longs fragments de verre rangés sous elle debout et le soleil couchant réverbéré dedans en différents angles...